Revisor amb cafeïna | La noia amb el marit imaginari de Julia Quinn

LA NOIA AMB EL MARIT IMAGENAT és el segon llibre de la sèrie Rokeby de Julia Quinn. Una sèrie preqüela dels Bridgerton. Una germana desesperada i un soldat ferit condueixen a un fals matrimoni en aquest deliciós conte que ens porta des del camp londinenc fins a les colònies angleses. Quinn va oferir un romanç creïble amb personatges als quals no pots deixar de caure.

Cecilia Harcourt cuida el seu pare a la seva casa ancestral mentre el seu germà, Thomas i el seu amic Edward Rokesby lluiten a les Amèriques. Ella es correspon amb el seu germà, però lentament els missatges van i venien entre l’Edward i la Cecilia.

Quan el pare de Cecilia mor i Thomas està ferit, el seu cosí intrigant fa plans per casar-se amb ella. Per descomptat, l’únic responsable és viatjar a Amèrica per trobar el seu germà! La Quinn em va enganxar des del principi i em va encantar la correspondència de la qual vam tenir coneixement al principi de cada capítol.

Quan la Cecilia arriba no pot localitzar el seu germà, però descobreix que l’Edward està inconscient en una església convertida en un hospital improvisat. Quan no pot atendre’l, es declara la seva dona… i llavors ell es desperta!

El pobre Edward desperta sis mesos de memòria i es troba casat. Ni tan sols recorda el casament. Oh, quina diversió! Tot i que em vaig enfadar una mica amb la Cecilia per no ser sincera amb l’Edward. Vaig entendre les seves raons i em vaig riure d’alguns dels seus comentaris ràpids sobre la seva suposada relació. Les seves converses, la incomoditat i els pensaments interiors em van fer somriure i riure.

El romanç es va cremar lentament malgrat les nupcies i va tenir una acumulació sorprenent. La seva química semblava genuïna i em vaig trobar realment desitjant una HEA. El final va tenir uns quants girs, una mica de dolor i una mica d’humor, tot això em va fer passar les pàgines.

Aquest fals trope matrimonial amb un nuvi desprevingut va fer un deliciós revolc a LA NOIA AMB EL MARIT FANTÀSTIC.

Capítol u
Illa de Manhattan
juny de 1779
Li feia mal el cap.

Correcció, li feia molt mal el cap.

Era difícil, però, saber quin tipus de dolor era. Potser li havien disparat al cap amb una bola de mosquetó. Això semblava plausible, tenint en compte la seva ubicació actual a Nova York (o era Connecticut?) i la seva ocupació actual com a capità de l’exèrcit de Sa Majestat.

Hi havia una guerra en marxa, per si un no s’havia adonat.

Però aquest cop en concret, el que semblava més que algú li colpejava el crani amb un canó (no una bola de canó, sí, sinó un canó real) semblava indicar que havia estat atacat amb un instrument més contundent que amb una bala.

Una enclusa, potser. Es va deixar caure des d’una finestra del segon pis.

Però si a algú li importava mirar el costat bo, un dolor com aquest semblava indicar que no estava mort, que també era un destí plausible, tenint en compte els mateixos fets que l’havien fet creure que podria haver estat afusellat. .

Aquella guerra que havia esmentat… la gent va morir.

Amb una regularitat alarmant.

Així que no estava mort. Això va ser bo. Però tampoc no estava segur d’on era, precisament. El següent pas obvi seria obrir els ulls, però les seves parpelles eren prou translúcides per adonar-se que era el mig del dia i, tot i que li agradava mirar el costat brillant metafòric, estava bastant segur que el literal un resultaria encegador.

Així que va mantenir els ulls tancats.

Però va escoltar.

No estava sol. No va poder distingir cap conversa real, però un baix brunzit de paraules i activitat es va filtrar per l’aire. La gent es movia, posava objectes a les taules, potser estirant una cadira pel terra.

Algú gemegava de dolor.

La majoria de les veus eren masculines, però a prop hi havia almenys una dama. Estava prou a prop perquè ell sentia la seva respiració. Va fer petits sorolls mentre anava als seus negocis, que aviat es va adonar que incloïa posar-li mantes al voltant i tocar-li el front amb el dors de la mà.

Li agradaven aquests petits sorolls, els petits mmms i els sospirs que probablement no tenia ni idea que estava fent. I feia una bona olor, una mica de llimones, una mica de sabó.

I una mica com el treball dur.

Sabia aquella olor. Ell mateix l’havia fet servir, encara que normalment només durant un temps fins que es va convertir en una pudor total.

Per a ella, però, va ser més que agradable. Potser una mica terrós. I es va preguntar qui era ella, per atendre-lo amb tanta diligència.

«Com està avui?»

Edward es va mantenir quiet. Aquesta veu masculina era nova, i no estava segur de voler que algú sàpiga que encara estava despert.

Encara que no estava segur de per què sentia aquesta vacil·lació.

«El mateix», va ser la resposta de la dona.

«Estic preocupat. Si no es desperta aviat…»

«Ja ho sé», va dir la dona. Hi havia un toc d’irritació a la seva veu, que l’Edward va trobar curiós.

«Has pogut fer que prengui brou?»

«Només unes quantes cullerades. Tenia por que s’asfixiaria si intentava més que això».

L’home va fer un vague soroll d’aprovació. «Em recordes quant de temps ha estat així?»

“Una setmana, senyor. Quatre dies abans d’arribar i tres des de llavors.

Una setmana. Edward va pensar en això. Una setmana significava que havia de ser… març? Abril?

No, potser era només febrer. I això probablement era Nova York, no Connecticut.

Però això encara no explicava per què li feia tant mal el cap. És evident que havia tingut algun tipus d’accident. O havia estat atacat?

«No hi ha hagut cap canvi?» va preguntar l’home, tot i que la senyora ho havia dit.

Però devia tenir molta més paciència que l’Edward, perquè va respondre amb una veu tranquil·la i clara: «No, senyor. Cap.”

L’home va fer un soroll que no era del tot un grunyit. L’Edward va trobar impossible d’interpretar.

«Eh…» La dona es va aclarir la gola. «Tens notícies del meu germà?»

El seu germà? Qui era el seu germà?

—Em temo que no, senyora Rokesby.

Senyora Rokesby?

«Han passat gairebé tres mesos», va dir ella en veu baixa.

Senyora Rokesby? L’Edward realment volia que tornessin a aquest punt. Només hi havia un Rokesby a Amèrica del Nord pel que sabia, i aquest era ell. Així que si ella fos la senyora Rokesby…

«Crec», va dir la veu masculina, «que les teves energies estarien millor destinades a atendre el teu marit».

Marit?

«T’asseguro», va dir, i va tornar a sentir aquest toc d’irritació, «que l’he cuidat amb la màxima fidelitat».

Marit? Li deien el seu marit? Estava casat? No es podia casar. Com podia estar casat i no recordar-ho?

Qui era aquesta dona?

El cor d’Edward va començar a bategar. Què dimonis li passava?

«Només va fer soroll?» va preguntar l’home.

«Jo… no ho crec.»

Aleshores es va moure ràpidament. Les mans el van tocar, la galta, després el pit, i fins i tot per la seva òbvia preocupació, hi havia alguna cosa tranquil·litzant en els seus moviments, alguna cosa innegablement correcte.

«Edward?» va preguntar ella agafant-li la mà. La va acariciar diverses vegades, els seus dits li van tocar lleugerament la pell. «Em sents?»

Ell hauria de respondre. Estava preocupada. Quina mena de cavaller no va actuar per alleujar l’angoixa d’una dama?

«Em temo que es pot perdre per a nosaltres», va dir l’home, amb molta menys gentilesa del que l’Edward creia oportú.

«Encara respira», va dir la dona amb una veu d’acer.

L’home no va dir res, però la seva expressió devia ser de llàstima, perquè ella ho va tornar a dir, aquesta vegada més fort.

«Encara respira».

«Mrs. Rokesby…”

L’Edward va sentir com la seva mà s’apretava al voltant de la seva. Després va col·locar l’altre a sobre, els seus dits recolzats lleugerament sobre els seus artells. Va ser el més petit tipus d’abraçada, però l’Edward ho va sentir fins a la seva ànima.

«Encara respira, coronel», va dir ella amb tranquil·litat. «I mentre ho faci, seré aquí. Potser no puc ajudar en Thomas, però…

Tomàs. Thomas Harcourt. Aquesta era la connexió. Aquesta deu ser la seva germana. Cecília. Ell la coneixia bé.

O no. En realitat, no havia conegut mai la dama, però tenia la sensació de conèixer-la. Va escriure al seu germà amb una diligència inigualable al regiment. Thomas va rebre el doble de correu que l’Edward, i l’Edward tenia quatre germans amb el de Thomas.

Cecilia Harcourt. Què demonis estava fent ella a Amèrica del Nord? Se suposava que havia d’estar a Derbyshire, en aquella petita ciutat que Thomas tenia moltes ganes de marxar. El de les aigües termals. Matlock. No, Matlock Bath.

L’Edward no hi havia estat mai, però va pensar que sonava encantador. No com ho va descriure Thomas, és clar; li agradava l’enrenou de la vida de la ciutat i no podia esperar per agafar una comissió i marxar del seu poble. Però Cecilia ho era diferents. A les seves cartes, la petita ciutat de Derbyshire va cobrar vida, i l’Edward gairebé va sentir que reconeixeria els seus veïns si alguna vegada anava a visitar-la.

Era enginyosa. Senyor, era enginyosa. Thomas solia riure tant de les seves missives que finalment l’Edward el va fer llegir-les en veu alta.

Llavors, un dia, quan Thomas estava escrivint la seva resposta, l’Edward va interrompre tantes vegades que finalment Thomas va treure la cadira i va aixecar la ploma.

«Escriviu-li», havia dit.

Així ho va fer.

No pel seu compte, és clar. L’Edward mai hauria pogut escriure-li directament. Hauria estat la pitjor mena d’irregularitat, i no l’hauria insultat d’aquesta manera. Però va començar a gargotejar unes quantes línies al final de les cartes de Thomas, i sempre que ella responia, tenia unes quantes línies per a ell.

Thomas portava una miniatura d’ella, i tot i que deia que tenia uns quants anys, l’Edward s’havia trobat mirant-la, estudiant el petit retrat de la jove, preguntant-se si realment els seus cabells tenien aquell color daurat extraordinari, o si ella realment. va somriure així, els llavis tancats i misteriós.

D’alguna manera va pensar que no. Ella no el va semblar una dona amb secrets. El seu somriure seria assolellat i lliure. L’Edward fins i tot havia pensat que li agradaria conèixer-la un cop acabés aquesta guerra abandonada per Déu. Però mai li havia dit res a Thomas.

Això hauria estat estrany.

Ara la Cecília era aquí. A les colònies. El que no tenia absolutament cap sentit, però, de nou, què tenia? El cap d’Edward estava ferit i Thomas semblava desaparegut, i…

Edward va pensar molt.

… i semblava que es va casar amb Cecilia Harcourt.

Va obrir els ulls i va intentar centrar-se en la dona d’ulls verds que se’l mirava.

«Cecília?»

La Cecilia havia tingut tres dies per imaginar què podria dir l’Edward Rokesby quan finalment es desperta. S’havia plantejat diverses possibilitats, la més probable de les quals era: «Qui dimonis ets?»

No hauria estat una pregunta tonta.

Perquè no importa el que pensi el coronel Stubbs, no importa el que pensin tots en aquest hospital militar bastant mal equipat, no es deia Cecilia Rokesby, era Cecilia Harcourt, i definitivament no estava casada amb l’home de cabell fosc més aviat guapo que hi havia. el llit al seu costat.

Quant a com s’havia produït el malentès…

Podria haver tingut alguna cosa a veure amb ella declarant que era la seva dona davant del seu comandant, dos soldats i un empleat.

En aquell moment havia semblat una bona idea.

No havia vingut a Nova York a la lleugera. Era molt conscient dels perills de viatjar a les colònies devastades per la guerra, per no parlar del viatge a través del temperamental Atlàntic Nord. Però el seu pare havia mort, i llavors va rebre la notícia que Thomas estava ferit, i després el seu miserable cosí havia vingut a olorar Marswell…

No podia romandre a Derbyshire.

I, tanmateix, no havia tingut on anar.

Així que, en la que probablement va ser l’única decisió precipitada de la seva vida, va empaquetar la seva casa, va enterrar la plata al jardí del darrere i va reservar el pas de Liverpool a Nova York. Quan va arribar, però, Thomas no es trobava enlloc.

Havia localitzat el seu regiment, però ningú no tenia respostes per a ella, i quan va persistir amb les seves preguntes, els militars la van acomiadar com una mosca molesta. Havia estat ignorada, patrocinada i probablement mentida. S’havia esgotat gairebé tots els seus fons, s’estava passant amb un àpat al dia i vivia en una habitació d’una pensió al costat d’una dona que podria haver estat o no una prostituta.

(Que estava tenint relacions era una certesa; l’única qüestió era si se’ls pagava per ells. I la Cecilia havia de dir que més aviat esperava que fos així, perquè fes el que fes aquella dona, sonava com una gran feina. )

Però aleshores, després de gairebé una setmana sense arribar enlloc, Cecilia va sentir un soldat que li deia a un altre que un home havia estat portat a l’hospital uns dies abans. Havia tingut un cop al cap i estava inconscient. Es deia Rokesby.

Edward Rokesby. Ho havia de ser.

La Cecilia mai havia posat els ulls sobre l’home, però era l’amic més proper del seu germà i sentia que el coneixia. Ella sabia, per exemple, que era de Kent, que era el segon fill del comte de Manston i que tenia un germà petit a la marina i un altre a Eton. La seva germana estava casada, però no tenia fills, i el que més trobava a faltar de casa era el ximple de la grosella del seu cuiner.

El seu germà gran es deia George, i ella s’havia sorprès quan Edward havia admès que no li envejava la seva posició com a hereu. Amb un comte va venir una terrible manca de llibertat, va escriure una vegada, i sabia que el seu lloc era a l’exèrcit, lluitant pel Rei i la Patria.

La Cecilia va suposar que un foraster podria haver estat sorprès pel nivell d’intimitat de la seva correspondència, però havia après que la guerra feia filòsofs dels homes. I potser era per aquest motiu que l’Edward Rokesby havia començat a afegir petites notes pròpies al final de les cartes d’en Thomas. Hi havia alguna cosa reconfortant en compartir els pensaments amb un desconegut. Era fàcil ser valent amb algú a qui mai no s’enfrontaria a través d’una taula de menjador o en un saló.

O almenys aquesta era la hipòtesi de Cecilia. Potser estava escrivint les mateixes coses a la seva família i amics de Kent. Ella havia sentit del seu germà que estava «pràcticament compromès» amb el seu veí. Segurament l’Edward també li estava escrivint cartes.

I no era com si l’Edward estigués escrivint a la Cecilia. Havia començat amb petits fragments de Thomas: Edward diu tal i tal o el capità Rokesby m’obliga a assenyalar…

Els primers havien estat terriblement divertits, i Cecilia, enganxada a Marswell amb factures creixents i un pare desinteressat, havia acollit el somriure inesperat que les seves paraules li van portar a la cara. Així que ella va respondre amb amabilitat, afegint trossos a les seves pròpies missives: Si us plau, digues-li al capità Rokesby… i més tard: No puc evitar pensar que el capità Rokesby li agradaria…

Llavors un dia va veure que l’última missiva del seu germà incloïa un paràgraf escrit per una altra mà. Era una salutació breu, que contenia poc més que una descripció de flors silvestres, però era d’Edward. Ell l’havia signat

Devotament,
Capità Edward Rokesby

Devotament.

Devotament.

Un somriure ximple li havia esclatat a la cara, i llavors s’havia sentit com la més ximple. Estava anhelant un home que ni tan sols havia conegut.

Un home que probablement no coneixeria mai.

Però ella no ho va poder evitar. No importava si el sol de l’estiu brillava amb força sobre els llacs: amb el seu germà desaparegut, la vida a Derbyshire sempre semblava tan grisa. Els seus dies van passar d’un a l’altre, gairebé sense variació. Ella es va ocupar de la casa, va revisar el pressupost i va atendre el seu pare, sense que ell se n’adonés mai. Hi havia alguna assemblea local ocasional, però més de la meitat dels homes de la seva edat havien comprat comissions o s’havien allistat, i la pista de ball sempre contenia el doble de dames que de cavallers.

Així que quan el fill d’un comte li va escriure sobre flors silvestres…

El seu cor va fer un petit gir.

Sincerament, va ser el més a prop que havia tingut un coqueteig en anys.

Però quan va prendre la decisió de viatjar a Nova York, havia estat en el seu germà, i no en Edward Rokesby, el que havia estat pensant. Quan aquest missatger va arribar amb notícies del comandant de Thomas…

Havia estat el pitjor dia de la seva vida.

La carta havia estat adreçada al seu pare, és clar. La Cecilia havia donat les gràcies al missatger i s’havia assegurat que li donaven alguna cosa per menjar, sense esmentar ni una sola vegada que Walter Harcourt havia mort inesperadament tres dies abans. Va portar el sobre plegat a la seva habitació, va tancar i tancar la porta amb clau, i després s’hi va quedar mirant durant un minut llarg i tremolat abans de reunir el coratge per lliscar el dit sota el segell de cera.

La seva primera emoció havia estat d’alleujament. Havia estat tan segura que li anava a dir que Thomas era mort, que ja no quedava ningú al món que estimés de veritat. Una lesió semblava gairebé una benedicció en aquell moment.

Però llavors havia arribat el cosí Horaci.

La Cecilia no s’havia sorprès que s’hagués presentat al funeral del seu pare. Al cap i a la fi, era el que es feia, encara que no gaudís d’amistats especialment estretes amb les seves relacions. Però llavors l’Horaci s’havia quedat. I per Déu, era molest. No parlava tant com el pontificat, i Cecilia no podia fer dos passos sense que ell s’assegués darrere d’ella, expressant la seva profunda preocupació pel seu benestar.

Pitjor, va seguir fent comentaris sobre Thomas, i com de perillós era per a un soldat a les colònies. No estarien tots tan alleujats quan tornés al lloc que li correspon com a propietari de Marswell?

El missatge tàcit és, per descomptat, que si no tornava, l’Horaci ho heretaria tot.

Sagnant, estúpid implica. Cecilia sabia que se suposava que l’havia d’honrar avantpassats, però per Déu si pogués retrocedir en el temps i trobar el seu besavi, li retorçaria el coll. Havia comprat la terra i construït la casa, i en els seus deliris de grandesa dinàstica havia imposat un estricte compromís. Marswell va anar de pare a fill, i si no això, qualsevol cosí ho faria. No importa que la Cecilia hi hagi viscut tota la vida, que conegués tots els racons, que els criats hi confiessin i la respectaven. Si Thomas moria, el cosí Horace entraria des de Lancashire i s’ho enduria tot.

La Cecilia havia intentat mantenir-lo a les fosques sobre la lesió de Thomas, però una notícia com aquella era impossible de mantenir en secret. Algun veí ben intencionat deu haver dit alguna cosa, perquè l’Horaci no va esperar ni un dia sencer després del funeral abans de declarar que, com a parent masculí més proper de Cecilia, havia d’assumir la responsabilitat del seu benestar.

Evidentment, va dir, s’han de casar.

No, havia pensat Cecilia en silenci sorprès. No, realment no ho han de fer.

«Has d’afrontar els fets», va dir, fent un pas cap a ella. «Estàs sol. No pots romandre indefinidament a Marswood sense un chaperon.

«Aniré a la meva tia àvia», va dir.

«Sophie?» va dir amb menyspreu. «Ella gairebé no és capaç».

«La meva altra tia avia. Dorcas.”

Els seus ulls es van estrenyir. «No conec una tieta Dorcas».

«No ho estaries», va dir Cecilia. «És la tia de la meva mare».

«I ella on viu?»

Tenint en compte que ella era totalment fruit de la imaginació de Cecilia, enlloc, però la mare de la seva mare havia estat escocesa, així que Cecilia va dir: «Edimburg».

«Deixaries de casa teva?»

Si significava evitar el matrimoni amb Horaci, sí.

«Et faré veure la raó», va grunyir l’Horace, i després abans que ella sàpigues de què anava, la va besar.

La Cecilia va respirar una vegada després de deixar-la anar, i després li va donar una bufetada.

L’Horace li va donar un cop d’esquena i, una setmana després, Cecilia va marxar cap a Nova York.

El viatge havia trigat cinc setmanes, temps més que suficient perquè Cecilia endevinés la seva decisió. Però ella realment no sabia què més podria haver fet. No estava segura de per què l’Horace estava tan decidit a casar-se amb ella quan de totes maneres tenia moltes possibilitats d’heretar Marswell. Ella només podia especular que tenia problemes financers i necessitava un lloc on viure. Si es casava amb Cecilia, podria mudar-se de seguida i creuar els dits perquè Thomas no tornés mai a casa.

Cecilia sabia que el matrimoni amb el seu cosí era l’opció sensata. Si en Thomas morís, podria romandre a la seva estimada casa de la seva infància. Podia passar-ho als seus fills.

Però, Déu meu, aquests nens també serien fills d’Horaci, i la idea de mentir amb aquell home… No, la idea de viure amb aquell home…

Ella no ho podia fer. Marswell no valia la pena.

Tot i així, la seva situació era tènue. L’Horace no podia forçar-la a acceptar el seu vestit, però podia fer-li la vida molt incòmoda, i tenia raó en una cosa: no podia romandre a Marswell indefinidament sense un acompanyant. Era major d’edat —amb prou feines, amb vint-i-dos anys— i els seus amics i veïns li donaven una mica de marge donades les seves circumstàncies, però una dona jove sola era una invitació a xafardejar. Si la Cecilia tenia cura de la seva reputació, hauria de marxar.

La ironia va ser suficient per donar-li ganes de cridar. Estava preservant el seu bon nom enlairar-se sola a través d’un oceà. Tot el que havia de fer era assegurar-se que ningú a Derbyshire ho sabés.

Però Thomas era el seu germà gran, el seu protector, el seu amic més proper. Per ell faria un viatge que fins i tot ella sabia que era imprudent, possiblement infructuós. Els homes morien d’infecció molt més sovint que no pas per lesions al camp de batalla. Sabia que el seu germà podria haver desaparegut quan arribés a Nova York.

No s’havia esperat que se n’hagués anat literalment.

Va ser durant aquesta voràgine de frustració i impotència quan va saber parlar de la lesió de l’Edward. Impulsada per una necessitat ardent d’ajudar algú, s’havia anat a l’hospital. Si no pogués atendre el seu germà, per Déu s’encarregaria del millor amic del seu germà. Aquest viatge al nou món no seria en res.

L’hospital va resultar ser una església que havia estat presa per l’exèrcit britànic, cosa que era prou estranya, però quan va demanar veure a Edward, li van dir sense cap dubte que no era benvinguda. El capità Rokesby era un oficial, li va informar un sentinella de nas bastant afilat. Era fill d’un comte i massa important per als visitants de la varietat plebeya.

La Cecilia encara estava intentant esbrinar què diable volia dir amb això quan va mirar avall el nas i li va dir que les úniques persones amb permís de veure el capità Rokesby serien el personal militar i la família.

En aquest moment Cecilia va dir: «Sóc la seva dona!»

I una vegada que havia sortit de la seva boca, realment no hi havia marxa enrere.

En retrospectiva, va ser increïble que se n’hagués sortit amb la seva. Probablement s’hauria tirat a l’orella si no fos per la presència del comandant de l’Edward. El coronel Stubbs no era el més afable dels homes, però sabia de l’amistat d’Edward i Thomas, i no s’havia sorprès en saber que Edward s’havia casat amb la germana del seu amic.

Abans que la Cecilia tingués l’oportunitat de pensar, estava explicant una història d’un festeig en cartes i un matrimoni per poder en un vaixell.

Sorprenentment, tothom la creia.

No es podia penedir de les seves mentides, però. No es podia negar que l’Edward havia millorat sota la seva cura. Ella li havia fet una esponja al front quan ell s’havia fet febril, i li havia canviat el pes com podia per evitar les úlceres. Era cert que havia vist més del seu cos del que era apropiat per a una dama soltera, però segurament les regles de la societat s’han de suspendre en temps de guerra.

I ningú ho sabria.

Ningú ho sabria. Això, es va repetir a si mateixa gairebé cada hora. Estava a cinc mil milles de Derbyshire. Tots els que coneixia pensaven que havia anat a visitar la seva tia donzella. A més, els Harcourt no es van moure en els mateixos cercles que els Rokesby. Va suposar que Edward podria ser considerat una persona d’interès entre les xafarderies de la societat, però certament no ho era, i semblava impossible que les històries del segon fill del comte de Manston arribessin al seu petit poble de Matlock Bath.

Pel que fa al que faria quan finalment es despertava…

Bé, amb tota honestedat, mai no ho havia entès. Però com va passar, no va importar. Havia passat per cent escenaris diferents en la seva ment, però cap d’ells havia implicat que el reconegués.

«Cecília?» Ell va dir. Ell li estava parpellejant, i ella es va quedar momentàniament atorada, hipnotitzada pel blaus que tenien els seus ulls.

Ella ho hauria d’haver sabut.

Aleshores es va adonar del ridícul que estava sent. No tenia cap motiu per saber el color dels seus ulls.

Però encara. D’alguna manera…

Semblava una cosa que hauria d’haver sabut.

«Estàs despert», va dir amb tonta. Va intentar dir més, però el so es va torçar a la gola. Va lluitar simplement per respirar, superada per l’emoció que ni tan sols s’havia adonat que sentia. Amb una mà tremolosa, es va inclinar cap avall i li va tocar el front. Per què, ella no ho sabia; feia gairebé dos dies que no tenia febre. Però estava aclaparada per la necessitat de tocar-lo, de sentir amb les mans allò que veia amb els ulls.

Estava despert.

Ell estava viu.

«Doneu-li espai», va ordenar el coronel Stubbs. «Vés a buscar el metge».

«Va a buscar el metge», va dir la Cecilia, recuperant finalment una mica de sentit. «Sóc el seu w…»

La seva veu va atrapar. No podia pronunciar la mentida. No davant d’Edward.

Però el coronel Stubbs va inferir el que ella en realitat no va dir, i després de murmurar alguna cosa desagradable per sota, va marxar a la recerca d’un metge.

«Cecília?» Va tornar a dir l’Edward. «Què fas aquí?»

«Ho explicaré tot en un moment», va dir en un xiuxiueig precipitat. El coronel tornaria aviat, i preferia no fer les seves explicacions amb un públic. Tot i així, no podia fer que se la regalés, així que va afegir: «De moment, només…»

«On sóc?» va interrompre.

Va agafar una manta addicional. Necessitava un altre coixí, però aquests eren escasses, així que caldria una manta. Ajudant-lo a asseure’s una mica més dret, la va posar darrere d’ell mentre deia: «Estàs a l’hospital».

Va mirar amb dubtes per l’habitació. L’arquitectura era clarament eclesiàstica. «Amb un vitrall?»

“És una església. Bé, era una església. Ara és un hospital».

«Però on?» va preguntar, una mica massa urgent.

Les seves mans es van quedar quiets. Alguna cosa no anava bé. Ella va girar el cap, prou perquè els seus ulls es trobessin amb els seus. «Estem a la ciutat de Nova York».

Va arrufar les celles. «Em pensava que era…»

Ella va esperar, però no va acabar el seu pensament. «Penses que eres què?» ella va preguntar.

Es va quedar mirant vacant un moment i després va dir: «No ho sé. Estava…” Les seves paraules es van apagar i la seva cara es va torçar. Gairebé semblava que li feia mal pensar tant.

«Se suposa que havia d’anar a Connecticut», va dir finalment.

La Cecília es va redreçar lentament. «Vas anar a Connecticut».

Els seus llavis es van separar. «Ho vaig fer?»

“Sí. Vas estar allà durant més d’un mes».

«Què?» Alguna cosa li va aparèixer als ulls. La Cecilia va pensar que podria ser la por.

«No te’n recordes?» ella va preguntar.

Va començar a parpellejar molt més ràpidament del que era normal. «Més d’un mes, dius?»

“Això és el que em van dir. Acabo d’arribar.»

«Més d’un mes», va tornar a dir. Va començar a sacsejar el cap. «Com podria això…»

«No t’has de sobrecarregar», va dir la Cecilia, allargant la mà per tornar a agafar-li la mà entre la seva. Semblava que el calmava. Sens dubte, la va calmar.

«No recordo… estava a Connecticut?» Va aixecar la mirada bruscament, i la seva agafada a la seva mà es va fer incòmode. «Com vaig tornar a estar a Nova York?»

Ella va arronsar les espatlles impotent. Ella no tenia les respostes que ell buscava. «No ho sé. Estava buscant en Thomas, i vaig sentir que eres aquí. Et van trobar a prop de Kip’s Bay, sagnant pel teu cap.

«Estaves buscant Thomas», va fer ressò, i pràcticament va poder veure les rodes de la seva ment girant frenèticament darrere dels seus ulls. «Per què buscaves en Thomas?»

«Vaig saber que estava ferit, però ara està desaparegut i…»

La respiració d’Edward es va fer difícil. «Quan ens vam casar?»

Els llavis de Cecilia es van obrir. Va intentar respondre, realment ho va fer, però només va poder balbucejar uns quants pronoms inútils. De veritat es pensava que estaven casats? Ni tan sols l’havia vist mai abans d’aquest dia.

«No ho recordo», va dir.

Cecilia va triar les seves paraules amb cura. «No recordes què?»

La va mirar amb ulls embruixats. «No ho sé.»

La Cecilia sabia que havia d’intentar consolar-lo, però només podia mirar. Els seus ulls eren buits i la seva pell, ja pàl·lida per la malaltia, semblava tornar-se gairebé grisa. Va agafar el llit com si es tractés d’un bot salvavides, i ella va tenir l’impuls boig de fer el mateix. L’habitació girava al seu voltant, encongint-se en un petit túnel tancat.

Amb prou feines podia respirar.

I semblava que podria trencar-se.

Va forçar els seus ulls a trobar els seus i va fer l’única pregunta que li quedava.

«Recordes alguna cosa?»

Deja un comentario